23.07.2016. Я в аэропорту. Жду рейса в Бургас.

28.07.2016 были в Святом Власе. Это волшебный город, расположенный в горах. Красная черепица, небольшие домики. Маленькая Италия. Купались в тихом, уютном море. Пляж тут немноголюдный. Пообедали в ресторане. Рыба, пицца… Очень вкусно.

Внучка Катинка (ей почти 5 лет) спрашивает:
- Ты чем сейчас будешь заниматься?
- Полежу, отдохну, - отвечаю.
- Полежу и отдохну – это одно и то же, - сурово, но справедливо замечает Катинка.

В курортной Болгарии стало непривычно много болгар. А русских стало несколько меньше.

26.07.2016. Заплатил налог на свою квартиру в Общине «Несебр». Почти 100 левов (50 евро). Недорого.

Ходили, как всегда, в хоз. магазин в Несебре, купили какие-то вазочки для кухни.
Потом зашли а старый город. Немного погуляли и вернулись домой. Дома – лучше всего.

Нужно пытаться писать такие стихи, чтобы их было трудно (а лучше – невозможно!) напечатать.  То, что напечатано, то разрешено. А значит, это уже умеренность. А поэзия и умеренность – это антонимы.

Поэзия не ум, но безумие. Не логика, но алогичность. Не норма, но отклонение от нормы. Не смысл, но чушь несусветная.
Но – музыка. Но звук. Но краски. Но секс. Но «Цвет граната» Параджанова. Но всепоглощающая материя, которая живет, дышит, будоражит, вызывает радость и гнев, восхищение и омерзение.
Столбики, которые печатаются в журналах, это атрибуты монархии и крепостного права, не отмененные до сих пор.
Поэзия – это свобода.
Поэзия – повторю в тысячный раз – это то, что нельзя пересказать прозой.