Написал глупость в Дневнике. А близкий мне человек расстроился. Я писать вообще перестал. Нет желания — и все тут. Зачем я буду писать, если мои тексты приносят огорчение?!
Потом близкий мне человек успокоился. Сказал, что загрустил без моих текстов. Я опять пишу.

Фарит Мубаракшеич Мухаметшин — государственный деятель и политик. Сейчас он посол России в Молдове. Он созидателен и энергичен, он всегда в движении, он делает мир вокруг себя лучше — это не метафора, это правда. Однажды я присутствовал на встрече Мухаметшина (он тогда руководил Федеральным Агентством Россотрудничество) с писателями. Он их (нас) буквально подгонял: «Давайте что-то делать! Давайте создадим фестиваль имени Есенина. Давайте создадим электронное текстохранилище!.. Скажите, чем вам помочь? Что нужно сделать для культуры, для литературы?» Таких речей от наших чиновников я раньше никогда не слышал. Потом, будучи главным редактором газеты «Литературные известия», я неоднократно общался с Фаритом Мубаракшевичем и всегда поражался его энергии, целеустремленности и умению без лишних слов понять ситуацию и принять правильное решение. Он очень креативный человек. И поддерживает креативных.
Он действительно много сделал для русской культуры во всем мире.
Пишу об этом сейчас, когда никак не завишу от Фарита Мубаракшевича. Просто — в знак благодарности и уважения. Захотелось сказать добрые слова достойному человеку.

Был на каком-то литературном мероприятии. Выступал чиновник из Министерства культуры. Говорил он долго и непонятно о чем. Я насчитал в его речи 30 ошибок.
Потом — на фуршете — мы выпили. Чиновник вообще перешел на мат. И ошибки в его речи, как ни странно, пропали. Он стал говорить значительно лучше. Но — матом. Человек очень интересный. Совсем неглупый. Просто, может быть, он не на своем месте? Или, может быть, он как раз — на своем?
Ничего я в нынешней России не понимаю.

Есть люди, с которыми я уже единое целое. Если им плохо — мне плохо. Им хорошо — мне хорошо.
Есть другие люди. Я в них влюбляюсь. Это что-то другое.
Любовь… Влюбленность… Какие разные чувства!

14.12.2012. Был на общем собрании Союза писателей Москвы. Перед этим меня познакомили с одним колоритным поэтом из Нью-Йорка — Олегом О. Меня представили весьма торжественно: «Евгений Степанов, главный редактор журнала поэзии «Дети Ра»».
Поэт заинтересовался:
— А вы, значит, поэзией увлекаетесь… А знаете ли вы, молодой человек, поэта Губанова?
Я сдержал смех и сказал:
— Нет, что вы, откуда мне знать…
Поэт воодушевился:
— Я так и знал. Здесь, в России, вы ничего не знаете. Башлачева тоже, конечно, не читали?
— Нет, не читал…
— Ну, вот видите, какие вы тут, в России, дремучие люди.
Он потом еще долго что-то говорил, а я только слушал и смотрел ему в лицо, стараясь понять его. Ведь ему же сказали, что я редактор журнала поэзии. Следовательно, не дилетант. Почему же он так плохо думает о людях? Почему полагает, что в России все непрофессионалы?
Самое забавное не это. Потом Олег О. вышел на трибуну общего собрания СП Москвы и уже с трибуны начал всем рассказывать про «неизвестных в России поэтов» — про Губанова и Башлачева.
Очень любопытный персонаж.

Я хочу написать роман «Деньги». О том, как был челноком в начале девяностых, как торговал на рынке в Польше зубной пастой «Крест» и какао «Золотой ярлык», как ввозил в Россию соски и книги, торговал продуктами питания, давал деньги в рост, как работал литературным агентом, директором по рекламе крупнейших корпораций, как заработал первый миллион, как разорился, как наезжали бандиты, как носил в кармане пистолет, не зная, что с ним делать.
Я всю жизнь зарабатывал деньги.
Зачем?
Может быть, затем, чтобы рано или поздно написать роман «Деньги».